Можно было бы винить погоду (сегодня у нас 35 градусов жары). Но--я сижу в полутемной прохладной квартире, успокаивающе гудит кондиционер, я продолжаю расползаться под туманом сна. Только не закрывай глаза, еще не завтра.
Могла бы, могла бы обвинить глупого эндокринолога, который, наверное, не так прочитал анализы, и сегодняшний день результат последних трех месяцев на пониженной дозе гормонов. Еще вчера рассказала бы, что ничего не имею против быть именно вот этим организмом человека (никем же другим все равно нельзя). Но сегодня, сегодня сон, сегодня тяжелее на N килограммов, которые, кажется, наросли салом на мозгах.
Впитывается, все равно: рассказ Маргарет Этвуд "Кэт". Три танки средневековых японских поэтесс (наш преподаватель Дэн над нами измывается). Мысль о том, что личность поэта не так важна, как качество его поэзии, и что эта мысль открывает дверь, ну что же, не всем нам быть идеальными, мы можем только стремиться.
Вчера рассказала бы: что главное средство выползновения из таких состояний--это сделать сегодня больше чем вчера. На одну строчку больше написать. На одну страницу больше прочитать. На один раз больше отжаться. Но сегодня такой день, когда ну ладно, сделай столько же. Ну ладно, сделай хоть что-нибудь. Главное не вспоминать слово "завтра". Ну ладно, спи.
Внимание, вопрос: Найдет ли она в себе силы сходить сегодня в душ?
