Читаю ребенкин рассказ. Моей племяннице десять лет. Она пишет. Чаще всего это был фан-фикшн, или почти что-то этот фан fiction, вариации на тему. Оно было очень интересно написано, но никуда не вело. А вот рассказ ее про Буратино - законченный, хороший, черт побери, рассказ (два очень хороших образа, такая она молодец! И толкнула мне три идеи в добавок.)

Я давно уже думаю и записываю себе мысли о том, как с восьми лет и совсем до недавнего времени я страдала от того, что мне не с кем было обсудить то,что я пишу. Сейчас, когда я разговариваю с Аней о том, что она пишет, я пытаюсь представить себе, что бы я хотела услышать, когда мне было десять лет. Я думаю, мне бы хотелось, в первую очередь, разговора на равных, потому что когда впервые встречаешься с этим чудом - когда ты что-то пишешь, и твой герой вдруг ожил и спрыгнул со страницы, и это сделала ты... Когда ты впервые встречаешься с этим чудом, все, что ты пишешь, кажется совершенно прекрасным, и тот, кто не видит этого - делает очень больно. Вкус - дело наживное; мастерство тоже, главное - не спугнуть, пока не окрепнет.